en la barra de un bar
que tú mismo yo mismo
golpeamos
por un dedo más de aguardiente
despellejados los nudillos
mientras ella
para no asustarlos
                 a los pequeños
con un llanto seco se vacía
dudando desconfiando desesperando
que realmente esté.











está en esos ojos humillados
por fulleras máquinas de luces
ojos gris catarata de quien
se olvidó
        tan grave tan liso
de comprar el pan.

está entre las manos de cualquier miserable
manos agrietadas que tiemblan
por un cartón de tinto y de techo
manos agrietadas que anhelan
esa pequeña ternura capaz de adulterar
tanta desesperanza.

está con ellas    con las mujeres
tal vez más que en nosotros
aunque sólo sea por eliminación.

por los hospitales     por los burdeles
       (es hábil emboscándose)
por cárceles y apartamentos
y apartamentos cárceles
y por las iglesias también está
y en las escuelas sobre todo
o al menos debería.

la esperanza está
porque la poesía está
y es un cuervo blanco.

¿nosotros?:
no hasta el momento
      no lo suficiente.